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martes, 26 de junio de 2012
odio
Hay 548 imanes y el negro de la propaganda. Falta uno, que se quedó en Madrid. Falta "siempre", impuesto revolucionario de mi amigo Nice. Mola que se lo quedara. No es coña.
Hoy he conseguido una balda de mueble de oficina:
el tamaño es adecuado para trabajar/jugar, te lo puedes poner en las rodillas,
pero se amontonan las palabras/imán, y eso que las he medio clasificado.
Sólo tengo dos exclamaciones y cuatro interrogaciones: algún día las usaré. También sé donde venden tiras de imán en blanco. Y pienso añadir más elementos, seguramente ajenos/anejos al lenguaje, que no al verso.
He jugado una vez y mola. Las cinco primeras filas tienen cierto sentido: adaptarte a lo que tienes, a lo que te es dado. Y jugar. Con mi juguete nuevo (los reyes son los amigos, me han dicho).
domingo, 10 de junio de 2012
Una reflexión marrón
Tras una tarde de libros, una comida fraterna, una mañana de más libros, un desayuno en casa de la reina (léase MNCARS) y una madrugada de tren (léase más de trece horas de sabático asueto), se sentó il cavaliere, derrotado, piemaltrecho y cansado, en un cubo del madrileño granito gris, a reposar su dolorido cuerpo, mientras se avecindaba la hora de incorporarse al ferrovial trayecto de regreso tras la librera y ferial jornada.
Pergeñó el aguerrido y rojo caballero un boceto oro-geográfico del puesto donde decidió instalar su atalaya para dejar fotográfica constancia de la pendiente donde tratantes de libros viejos, antiguos y curiosos, algunos de ellos (los libros) sentados en sillas de madera antigua y acogedores brazos, instalaron y mantienen sus castas constantes de venta: la cuesta de Moyano. Oyó, y no dio crédito, el caballero algo parecido a un acorde desafinado y acuoso de trompeta rancia. Dos provectos nativos, de edad avanzada y conversación no atendida, ocupaban la mitad opuesta del cubo, dando cara al atardecer detrás del hotel llamado Mediodía, que enfrenta a la estación de Atocha, que oculta el hogar, a su espalda, donde hace siete años, piensa el caballero, durmió como un artista.
Dio por exagerado el recelo y continuó con su gráfica tarea de reseñar el paraje de su momentáneo nido de reposo.
Fotografió la cuesta, recolocó sus pertenencias en las bolsas que portaba que habían dolorido su omoplato derecho, y se dispuso a serenar su espíritu. “No en baldes” (expresión ésta de larga e inoportuna explicación, pero de evidente sentido), restaban dos horas para la salida de su veloz y alado carruaje férreo.
Mas un segundo requiebro, más metálico y acuoso, acompañado incluso del correspondiente efluvio que o calificaremos, turbó su reposo y enervó su bien conocido buen carácter agrio, que aun siendo tan bueno, le pierde al caballero su forma de ser.
Y recogió sus pertenencias y partió raudo. Si bien, no obstante, tres pasos justos mediaron entre su partida y su volverse para, con cara que reflejaba, con meridiana claridad, el ataque pituitario sufrido, dirigirse al aborigen y manifestarle su enérgica repulsa con un educado, comedido, y a todas luces insuficiente, comentario, sin alzamiento de voz ni emisión de esputos tampoco:
- Es usted un poco guarro.
(Obsérvese la ausencia la consciente ausencia de signos exclamativos en la transcripción de la frase.)
Con desprecio manifiesto y rapidez contestataria, digna de una premeditación que dejaba fuera de cualquier atisbo de duda un cierto carácter accidental al episodio flatulento, segundo de la tarde ahora claramente reconocido, evidenció el oriundo un presunto derecho a tal comportamiento justificando su previa ocupación del granítico asiento y recomendando, obedeciendo una lógica que no alcanzó a comprender el caballero, el desplazamiento a otra ubicación, seguramente no de la pretendida propiedad de “madrileño”, aduciendo una relativa minoría de edad del caballero:
- Pues te vas a otro sitio, que yo estaba antes y eres más joven.
- Eso hago… dijo el tan gentilmente despedido caballero, y se marchó.
Recordó todas las ocasiones en que verdaderos nativos habían hecho gala de la hospitalidad de los hijos de la Villa y corte, de las generosas indicaciones recibidas a lo largo del día ferial y feriado, de las buenas gentes que desde hace más de un cuarto de siglo han hecho de Madrid un lugar donde se siente il cavaliere tan a gusto como en brazos, donde amigos, auditorios y museos le acogen como lo hizo en su día el Cuartel de Veterinaria donde fue cabo-maestro, donde los taxistas le han facilitado incluso la búsqueda de un hotel barato o las penúltimas copas de cuando bebía… Un sinfín de gestos, abrazos y encuentros.
No volvió el caballero, airado pero ecuánime por esta vez, a mentarle la madre al engullidor de cocidos de col y garbanzos, ni a recomendarle el regreso, presto y sin tardanza, a la cuadra de donde no debió salir este nueve de junio de dos mil doce.
(Horas antes del capítulo narrado, en el jardín de entrada de la Biblioteca Nacional,
tras ver a Leonardo, recogí esta ramita de lavanda, recién florida y olorosa.)
viernes, 18 de mayo de 2012
Forgotten sunglasses (relats conjunts)
Dues hores cada matí per evitar l'angoixa. Intentar no pensar en el que vindrà en les properes hores.
Respirar profund. Contar fins a deu uns quants milers de vegades al llarg del dia. Respirar profund. Pensar que s'acabarà la setmana de seguida. Que demà ja és divendres i tindré dos dies de descans. Respirar profund. Procurar no dir el que penso. Respirar profund. Que no se m'escapin les blasfèmies davant de qui no toca. Respirar profund. Els núvols segueixen en el cel, i gràcies, perquè podria caure aquesta manta grisa sobre el meu cap. Respirar profund.
Evitar l'angoixa.
Trio amb cura el que conto i a qui. Les notícies se succeeixen. Agafo el primer el telèfon per no haver de sentir els companys. Prefereixo treballar. Respirar profund. Evitar l'angoixa. Posar la cara del treball, fins a dos quarts de vuit. Evitar l'angoixa. Respirar profund. Somriure. Demà és divendres.
No sóc dos, però. Sóc només un. Amb dues veus, però. Sobreviure.
Evitar l'angoixa.
Trio amb cura el que conto i a qui. Les notícies se succeeixen. Agafo el primer el telèfon per no haver de sentir els companys. Prefereixo treballar. Respirar profund. Evitar l'angoixa. Posar la cara del treball, fins a dos quarts de vuit. Evitar l'angoixa. Respirar profund. Somriure. Demà és divendres.
No sóc dos, però. Sóc només un. Amb dues veus, però. Sobreviure.
Surto corrent. La meva taquilla és la platja on deixo les ulleres i els ulls de treballar.
La meva esquena, cada vegada més petita, és l'única cosa que vull que vegin de mi després de dos quarts de vuit.
Bus, música, llibre, tant de bo un poc de lluna...
La meua llar. Torno a dutxar-me. El somriure del treball només se'n va amb aigua, molta aigua. Pel clavegueram. Que trigui a arribar el dilluns. Respirar profund.
La meva esquena, cada vegada més petita, és l'única cosa que vull que vegin de mi després de dos quarts de vuit.
Bus, música, llibre, tant de bo un poc de lluna...
La meua llar. Torno a dutxar-me. El somriure del treball només se'n va amb aigua, molta aigua. Pel clavegueram. Que trigui a arribar el dilluns. Respirar profund.
(Per al bloc Relats conjunts, amb Bach,
Adagio del concert per a violí i oboé
en re menor, BWV 1060)
lunes, 7 de mayo de 2012
Relats conjunts: Gronxador
Vaig arribar a dir d'ella que mai em fallaria volent.
Fa tres mesos que no em parla.
Vam tenir una amiga que em pregunta com estic fins a sis vegades en la mateixa conversa de minut i mitjà, les dues vegades que m'ha parlat des de llavors.
Però Violeta es posa nerviosa quan m'ha de passar una trucada. I gairebé la sento tremolar a l'altre costat del telèfon quan m'ha d'explicar que demà vindrà un client i que els seus papers estan en un altre lloc de l'habitual, perquè és un cas especial. I es tiba quan em dirigeixo a ella mentre, amb les altres companyes, ens prenem la torrada de mig matí. I surt corrent de la cuina on tenim les taquilles si entro i està dins ella. I no aixeca el cap mentre els explico a uns altres les peripècies que abans només compartia amb ella.
Fa tres mesos que no sap de mi. Ni jo d’ ella.
Però ha trucat el seu marit i jo li he hagut de dir que estàva amb un client. Jo, l’altre. Fins i tot he agafat el telèfon quan ha estat el seu fill el petit, ros i estudiós com no ha nascut un altre, qui l'ha buscat. I he mantigut el tarannà educat. I he vist la lluentor en els seus ulls i el seu desassossec perquè no faig evident que hagi passat alguna cosa. Però quan arribo a casa penso que m'ha defraudat. I li tiro en cara la seva falta de confiança. Ara ja no tant.
Sé que ha de sentir-se molt dolguda per tractar-me així. Que d'explicar-me tots els secrets del despatx i parlar-me malament de tots els companys a usar l'e-mail per deixar-me penjat ha d'intervenir una gran ofensa. També em va retreure la meva manca de sensibilitat per penjar-li el telèfon quan em va demanar explicacions davant de la mateixa amant del cap suprem, davant la qual tot es calla perquè et jugues les cames i el pà.
De petit, el meu germà em va empènyer amb molta força, vaig caure i em va copejar la taula. Segueixo asseient-me després de cinquanta anys.
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