domingo, 30 de septiembre de 2012

Yo tengo menos fe...

Poc abans d'afrontar el món la filla li preguntà a la mare: en què creus?
Poc abans de deixar que la filla s'enfrontara amb el món, la mare li respongué:
  1. Crec en la desesperació de la gent. 
  2. Crec en la rotunda soledat dels humans. 
  3. Crec en la generositat infinita de qui no té por. 
  4. Crec en l'egoisme de qui viu i patix massa. 
  5. Crec en la debilitat de les forces humanes. 
  6. Crec en la decisió d'ignorar profundament els altres que manifesten els ancians. 
  7. Crec en les veus dolces dels qui s'estimen. 
  8. Crec en la crueltat de qui ha oblidat estimar. 
  9. Crec en l'obsessió de qui ja no veu els altres. 
  10. Crec en el poder de les paraules.
La mare i la filla (Rosa Roig, a Joc de dos, ed. Germania)


lunes, 24 de septiembre de 2012

Els tres ¿músics?

Segona proposta per als relats conjunts de setembre

Pablo Picasso, Els tres musics, 1921


El ritme, el marca el catxes (en altre temps el guapo del conjunt), amb les seves samarretes ajustades i colors cridaners. És esquemàtic i repetitiu, amb dos tons (un graciós i un altre de més serioset), jovial però amb els cabells blancs tintats, a l’última en tecnologia i el primer en ximpleria. Oficialment és el cap. Li diem pallasso, però s’adona del que passa al seu corral (gairebé sempre) i de vegades porta el pes del treball (bé, ordena qui el porti). També ho cobra bé (va començar del no-res i ja va pel tercer xalet). No ens fa gens pena. És la cara del grup (el tonto útil al qual hem donat estudis) i amb quatre trucs (senzillets) se’l pot tenir content.

Per als colors (la "coloratura" del concert) tenim l’emmascarat (amb ulleretes blaves) senyor de blanc: de vegades (poques) la seva flauta, amb una melodia agradable, alegra la nostra cançó (cada tres mesos, a desgrat, ens dóna regals que ens hem guanyat amb el nostre esforç i que ens deu per conveni), de vegades, la seva flauta (amb grinyols estridents) ens ofereix clàxons, que atordeixen els nostres timpans i desequilibren els nostres quefers (els quals els fem, és clar, no pas els seus, els seus tres o quatre palafreners a sou, que reparteixen el seu temps entre els seus assumptes i els d’ell/seus).

Sempre hi ha algun gos entre les ombres, algun bordador que repeteix les queixes (o petits desencontres) a les orelles adequades ... N’hi ha diversos. Sovint només veureu les seves ombres, o les ombres de les seus cues, entre les cames dels seus amos. Són fidels i rares vegades mosseguen a musell descobert. Hi han posat càmeres, però no les usen: és més directe l’informe dels estómacs satisfets.

Però qui dicta, escriu i interpreta la partitura va de negre, oculta el seu rostre sota unes barbes que ell diu de saviesa i els altres estimem de rodamón pervers o tafur despietat. Determina els temps, els silencis i les entrades en competició. Discrimina intèrprets. Decideix on toca cadascú i quan. Assigna participacions i beneficis. Defensa drets de cuixa i de bordell. Castiga els díscols i els que protesten. Jutja, condemna i executa. A l’escenari es camufla amb colors apagats. No li agraden els protagonismes, perquè els seus braços són curts, encara que és qui omple les butxaques dels seus parents/deutors, els seus sequaços i còmplices. Ell decideix quan s’aplaudeix i quant. Quan surt a la premsa, ha cobrat per avançat i seguirà cobrant. No dóna puntada sense fil, diuen les cosidores.

Aquest quadre l’hauria d’haver pintat algun de nosaltres, però diem que ho va fer un mort, perquè no n’hi hagi d’altres. I diem que són músics, per curar-nos en salut, que en quedem ben pocs.


martes, 18 de septiembre de 2012

Els tres músics (per a RELATS CONJUNTS)


Trio músic-vocal
(flauta dolça, sitar i tenor)

amb experiència i estudis
(tercer de conservatori municipal
tancat per retallades)

amb ampli repertori 
de sarsueles, sardanes i cobla espanyola,

s'ofereix per a 
concerts privats,
funerals avorrits
i sopars d'Expedients de Regulació d'Ocupació.

Abstenir-se
aniversaris de xiquets salvatges,
comiats de solteres
i sopars de partits polítics.

Raó: Bar Picasso
(preguntar per Manolillo el Rombos)

(PROPOSTA PER A RELATS CONJUNTS, SETEMBRE DE 2012)

sábado, 15 de septiembre de 2012

AUTOBIO



En mis ratos de ocio a veces,
busco trabajar para ganar,
busco tiempo para perder.
Me encanta perder el tiempo
dando vueltas a un pensamiento
dando vueltas a un "tío-vivo"
o a una amiga muerta.


Gloria Fuertes
Mujeres de verso en pecho
Cátedra, 2008 (7ª edición)

jueves, 6 de septiembre de 2012

Vosté viu ací?



Cuando subo a la terraza me saludan siempre dos pegatinas (gomets) junto a las dos cerraduras de la puerta 23 de mi escalera. Una es roja. La otra amarilla. Son dos discos adhesivos del tamaño de cinco céntimos que hablan de memoria. Eso que se pierde tanto.

Vosté viu aci? y una sonrisa era las armas del hombrecillo breve cada vez que me lo encontré en la escalera. Primero, del brazo de la mujer breve, su compañera y madre de sus tres hijos. Más tarde, del brazo de la auxiliar que vino a vivir con ellos para empujar la silla que primero usó la mujer breve y después usó el hombrecillo breve.
Los hijos pusieron los gomets. Dos llaves para entrar en casa, supongo que identificadas con los mismos colores. Deducciones mías, no lleven a misa mis palabras.

Vosté viu aci? me preguntó durante siete años, con su sonrisa, con un respeto antiguo y educado, siempre de usted, siempre en valencià, siempre contento de conocer al vecino nuevo, durante siete años.
Los hijos me fueron contando el proceso. Demencia senil y achaques varios del hombrecillo breve. Corazón débil de la mujer breve. Un día ayudé a la hija a llevar a su madre a una ambulancia que la esperaba en la puerta. Ya no volví a verla. El funeral fue en Oliva, cerca del mar.

Vosté viu aci? me siguió preguntando, con ojos traviesos, del brazo de su auxiliar, igual de breve, al volver de la calle o del jardín que tenemos. Con pasos muy cortos y piernas inestables, paseó el barrio y nuestro césped unos cuantos meses.
Los hijos vinieron casi todos los días. Pasaban las noches con su padre breve por turnos, unas noches en su piso del quinto y otras en el hospital. La memoria breve del hombrecillo breve siguió menguando y se disolvió en la memoria de la escalera. El funeral fue en Oliva, cerca del mar.

Cuando subo a la terraza, dos pegatinas, una roja y otra amarilla, me saludan como dos recuerdos: dos abuelillos tiernos, entrañables y educados, que ya saben que vivo aquí y que tiendo la ropa en su terraza.

miércoles, 5 de septiembre de 2012

Y no sabías!

¿Recuerdas el tiempo
en que sentías

y sentir
era la forma
más sabia de saber

y no sabías?





Lembra o tempo
em que vocé sentia

e sentir
era a forma
mais sábia de saber

E vocé nem sabia?

Alice Ruiz
En Otra línea de fuego
Quince poetas brasileñas ultracontemporáneas
Traducción de Teresa Arijón

martes, 4 de septiembre de 2012

SUB ROSA


... Que lo que aquí dentro se diga
bajo la rosa se habrá dicho.

Del lema de los nobles de Kent


¿QUIÉN agota la cifra de la rosa?
¿El inventario de la flor que gira
bien ceñida a su vértigo
con la espina del día?
La siempre renovada
flor de nunca y ahora:
si una rosa desmaya en la vasija,
la ola precipita en el recuenco
de la costa su rosa de salitre;
si otra rosa se apaga
de sombra en una mano, la otra mano
de un mago nos la muestra
floreciendo cabal de la ceniza.
Rosa de tiempo, sólo
con tiempo y con desvelo construida.
A escuadra y a compás
levantó el más paciente
su alto copo de luz para aposento
de un manso amor y su lustral sonrisa.
Otro apretó una roja rosa fresca
contra el caliente párpado, y los párpados
multiplicados vió de cuantos alzan
la rosa de Babel desde la púa,
los juglares del polvo, la leal
flor de la cantería que edifica
la torre del rocío.
Los que velaron armas con la rosa
de la pasión, madura rosa norte
que desde el quicio de la nave implora
por la gracia del mundo, y se le nubla
el ojo con las lágrimas
de fuego de poniente.
La rosa de la obra que tornean
las alas de la llama, el girar quedo,
la azogada serpiente cuando mueve
las aspas del azufre y desenreda
el mal nudo amarillo.
La rosa cimarrona
del amor, la trenzada
al rosal de las lunas, la que rueda
por escalas de olor y de prosodia,
por corredores que no llegan nunca
al fugitivo asiento de la rosa,
por coronas de duelo en que se cierra
un consumido círculo de aroma.
Y, por decir aún,
la rosa rota
en el clavo del sol.
Y una rosa hay de estuco
que desde el voladizo nos arroja
su luz nevada, y pliega
lo dicho con el vino entre nosotros,
la que está en el secreto, la que mulle
el balbuceo, sí, la más redonda,
la rosa del silencio.

Miguel Ángel Velasco
La muerte una vez más
Tusquets Editores, 2012