jueves, 12 de diciembre de 2013

OVILLO DESMADEJADO

Animalito despeluchado, cojo y sordo. Casi como el amo. 
Los dos madrugan su vejez, emigrantes de un campo bucólico y crudo a la ciudad sin cocinar que no está hecha para paladares con pocos dientes.
La acera que ocupa la parada del bus, tres portales, le cuesta al más pequeño un esfuerzo de titanes. Cada paso, un dolor nuevo y una victoria triste. Bajan los dos a la calle a airear sus días de piso sin tierra y a intentar las heces el pequeño. El esfuerzo, a menudo, mayor que el paseo.
Los dos sordos caminan lento, cada mañana. Yo los oigo mientras espero mi universo diario, mi sordo cautiverio de ruedas municipales. Uno delante y el otro siguiéndole. Los dos llamándose. Ellos llegan a la esquina uno después del otro y yo, más tarde, al curro.
Hoy paseaba solo el sordo de dos piernas, el que ladraba más. Ha mirado hacia atrás dos veces, pero ya no ha llamado al compañero, aunque sus ojos lo han buscado. También nosotros.
El ruido de sus voces, hoy, muy sordo. Y molesto. Hemos ido al curro los de mi calle todos despeluchados.


PD. La foto de hoy no la he hecho. 

martes, 3 de diciembre de 2013

sí han pasado...


Introduces una breve modificación en tu diminuto universo de transporte público: hoy enlazas con el 29. Una ocasión especial, qué ironía, ir al dentista a que reparen el paso del tiempo por tu quijada. Ya lo has hecho antes, lo de añadir periplos a tus paseos. Y antes ya has pasado por delante de la puerta de L. (MD. según aquel tribunal familiar que te juzgó culpable entonces). Y antes ya has pensado en los casi 25 años que hace que esa historia contempló el fotograma de FIN (acabar, lo sabes ahora, ya crecidito y decrépito, siempre es otra cosa). Y, cuando L. – MD. sube en la parada de su casa, y su sombra cruza el pasillo de este universo paralelo al tuyo en que hoy navegas, piensas qué asco da la vida cuando el tiempo destroza la belleza, cuando los años se entretienen mancillando a la más bella nuera que tuvo tu padre, cuando aquella que iluminó el final de los 80 ha asumido la media centena así, sin brillo. Y aprovechas que se abre la puerta en una parada cualquiera para bajarte, apearte del sueño, aunque faltan varias avenidas que cruzar, esperando que ella no te haya visto... Aunque es cierto que te da igual si ella también ha hecho como que no ha notado la vibración que vuestra cercanía siempre produjo en los tejidos del tiempo, en la comisura de vuestras bocas y en los botones de vuestra ropa. Es mejor el calor de la tarde, y esperar el siguiente universo, que certificar con el saludo, incluso con un mero y tácito y simple reconocimiento, que sí han pasado veinticinco tacos. Tantos. Tan llenos. Tan perversos con lo que fue perfecto. Tan inmisericordes. Tan mentecatos.

jueves, 28 de noviembre de 2013

La suerte
(Pachi Tamer at TEDxRosario 2013)

Ya me conocen, me gusta contar los finales...
(hoy, los cuatro minutos finales)

"Por último les quiero hablar de la suerte. La importancia, porque muchas veces discriminamos a la gente simplemente por la apariencia, pero no tenemos en cuenta que es todo suerte... Ustedes tiene mucha suerte de  estar hoy acá escuchando esta charla y bien vestidos... La suerte es un factor fundamental no solamente en las cosas que a uno le toca sino en las decisiones que uno toma porque todo eso determina lo que uno va a decidir más adelante.
Por ejemplo, este gorro que yo tengo es el resultado de un padre alcohólico y abusador...
Este saco es mi hermano que me dio pegamento cuando yo tenía siete años...
Estos zapatos que tengo puestos son el no haber ido a la escuela (los zapatos de Catalino, que duelen, duelen mucho)...
Esta camisa que tengo puesta es lo que me pegaron en el barrio las amistades, las buenas amistades...
Finalmente estos pantalones son mi mamá que trabajaba de puta y no estaba nunca en casa...
Somos todos iguales, como ustedes pueden ver, diferencias más, diferencias menos, yo siempre trato de estar agradecido por lo que tengo y no preocupado por lo que me falta.
Este calzón es haber nacido en el Sanatorio Británico con médicos de primera línea...
Esta camiseta, haber ido al colegio Maristas, desde el Jardín hasta el Secundario... Planchada por mi mamá, 
anoche me la planchó mi mamá, que está por acá...
Este pantalón es haberme equivocado de carrera tres veces y mis viejos que me bancaron hasta que encontré lo que me gustaba...
Finalmente, estos son mis zapatos, los que visto todos los días, y que representan el esfuerzo de mi mamá, que con setenta y cuatro años sigue trabajando para que un puto divorcio no me deje en la calle...
Estos son mis zapatos y les agradezco a todos por habérselos puesto por dieciocho minutos, Gracias mamá, gracias a todos."



(llegamos a esta maravilla
gracias a Pilar Martínez Rodríguez,
que escribe bonito por el feis y más)

jueves, 21 de noviembre de 2013

Libertad. O no.


Puedes elegir. Todavía. 
Puedes quitarte las gafas y sumergirte en el libro* de Nápoles que le costó las amistades y casi el destierro a su autora.
Puedes ponértelas y dedicarle el viaje a fagocitar esa cara perfecta, electrizante, soñadora, morena de pelo rizadito, de ojos como prisiones y como exploradores.
O dejar de decidir, porque se ha bajado.
Han sido dos paradas de libertad de elección, de concupiscencia, de amor por la belleza, de adulterio febril e imaginario, de libertinaje.
Puedes leer. Todavía.

* El mar no baña Nápoles.- Anna Maria Ortese. Editorial minúscula, 2008

jueves, 14 de noviembre de 2013

14 de novembre, una altra vegada...


un any sense,
vull dir un any amb

romaní, erica multiflora (vull dir petorros) i timonet
tres flors per a la nostra Menuda

i un cel gris un poc trist
però fent soroll vora la llar de foc
amb les branquetes d'erica multiflora
vull dir petorros



i un poc de festa gran

domingo, 10 de noviembre de 2013

Tres poemes d'una nit màgica...


GALLINAS

Una música extraña
hace bailar a las gallinas.
Hay garras que rasgan el papel
y hay colores inarmónicos.
Entonces un asta de toro es suficiente.
El dibujo está acabado.


EL COLOSO

Yo, la hambrienta.
Desde mi fortaleza invento vientos
y una columna de aire me trasciende y habla.
De insectos y de piedra
recito palabras:
"No puedo callar ni quiero
tu fulgurante polvorín de roca,
tu dedo acusador e iracundo".

¿Yo? Yo, el Coloso:
estallo tu figura
en rocas con arista,
y no recorrerás mi selva en llamas.


UNA CABEZA PINTADA DE ORO

Una cabeza pintada de oro
en perpetua tensión compositiva.
Cuando el arco se tensa
se tensa, no hay vuelta de hoja.
Y si lo escribes, se dobla la cabeza
en una esponja.

Presentación en Librería Primado del libro Cuando el arco está tensado de Rosmarí Torrens, una pasada brutal, una verdadera "troballa", que debemos a Anna, la del país de les meravelles.

miércoles, 6 de noviembre de 2013

En los confines del cielo pienso en Li Bo


Un viento frío se eleva en los confines del cielo,
¿qué pensamientos afloran en tu mente?,
¿cuándo llegarán los ánsares salvajes?
De las aguas de otoño están llenos los ríos y los lagos.
La poesía detesta el destino feliz.
Y el diablo se lanza sobre el caminante.
Habla con otro espíritu tratado injustamente
y arroja como ofrenda poemas al río Miluo.*
Otoño de 759, en Qiu Zhou.

* En alusión al célebre poeta Qu Yuan, que se arrojó a las aguas del río Miluo desesperado ante la destrucción de su país,** el estado de Chu. En su honor, el día 5 de quinto mes se celebra la fiesta de Duanwu, famosa por sus regatas fluviales.

** El subrayado es mío. Al País Valencià no lo va a conocer ni la mare de chaume primer.


(de Du Fu, El vuelo oblicuo de las golondrinas, edición de Clara Janés y Juan Ignacio Preciado Idoeta para ediciones del oriente y del mediterráneo, Madrid, 2000)

miércoles, 16 de octubre de 2013

Relats conjunts (15.10.2013): Nens menjant raïm i meló

Bartolomé Esteban Murillo,
Nens menjant raïm i meló, 1650
- a mí me has dao la raja más pequeña...
- el que parte y reparte...
- pues no te doy uvas de Paquito...
- pues te quedas sin trajes, Luís...
- pues anda lo que me se importa, Mariano...
- la tarde está cayendo...
- se me está haciendo de noche...
- santa rita-rita-rita...
- Luis, nada es fácil, pero hacemos lo que podemos (*)...

- tranquilidad, es lo único que no se puede perder. Un abrazo (*)...
- ten cuidado, Luis, que nos pueden estar escuchando (*)...
- Yo sí tengo las ideas claras. Abrazos (*)...

(en la actualidad)
(la meua proposta per a Relats conjunts)

martes, 8 de octubre de 2013

dignitat, ah, quina 'entelèquia'...


Demà farem festa al País Valencià:

  • perquè és el 9 d’octubre (crec que el Jaume el primer va arravatar la ciutat del Túria, que ja no passa per València des de fa molts anys, als seu legítims arravatadors amb anterioritat, moros i bruns, no pas rossos alemanys ni gent bona d’ací de tota la vida com els de Madrit d’ara)…
  • perquè els xics regalen dolços a les seues estimades (la mocadorà, encara que enguany farem servir més els mocadors per a eixugar-nos les llàgrimes que per a lluir-los al coll) i les pastisseries del País, que no tenen molt de negoci últimament per allò de no tenir res de bo a celebrar per aquestes cantonades, puguen fer un poquet de “calaix/caixa”…
  • perquè les nostres “forces vives” puguen fer-se unes copes amb càrrec a l’erari públic, que també s’ho mereixen, tant de treballar per tots (no feu cas dels roïns que diuen que només pels seus, que no saben més que parlar, i quasi sempre malament)…
  • per a que el poder temporal de les nostres institucions incivils-municipals s’ajunten amb motius amb els poders temporals-eterns de les nostres institucions incivils-eclesiàtiques i facen festa grossa a la seu-catedral, acte de tradició tan nostra com la nostra Rita-petardera de falles, mascletades i juntes centrals falleres, que tant i tant fa pel nostre País i tan poc li ho agraïm els que no som bons valencians...
  • i farem festa perquè estem farts de treballar cobrant menys, jubilant-nos uns anys després, pagant per uns serveis públics malversats y maltractats, amb “servicis privats” que només per casualitat fan rics a les famílies de les nostres cunyades i veïnes i no pas per nepotismes absurds, que torna-li con el tràfic d’influències i totes eixes mandangues dels rochos-pocasoltes-malfaeners i masons-jueus-matacristos...

ilcavaliererosso demà farà festa:
  • llegirà, a ser possible, només en català, (castellans nacionalistes go-home)
  • intentarà menjar dolços no típics i sense embolcalls de setí
  • no anirà amb alcaldes ni edils ni a la porta del carrer
  • no s’acostarà a la catedral ni a cap lloc del recorregut de la senyera, la pobra, en mans demà de gent de dretes, bones famílies, de missa diària o etc.
i encara que no és de manifas ni processons, penjarà als seus perfils i blocs aquesta imatge que, enguany, m’ha agradat tant i m’ha ficat el cor en un puny:



Lu tempu e la storia (Ignazio Buttitta.- La peddi nova)



Lu tempu e la storia

A Carlo Levi

Quantu strata,
quantu lacrimi
e quantu sangu ancora, cumpagnu.

La storia zappa a cintimitru
e l’omini hannu li pedi di chiummu.

Nun parra l’amarizza
chi mi cummogghia lu cori stanotti,
né le scuru supra li muntagni,
ma lu silenziu
di seculi luntani.

È la puisia
chi tocca lu pusu di la storia:
la vuci risuscitata di Maiakovski,
lu chiantu di Hiroshima,
lu lamentu di García Lorca
fucilatu a lu muru.

Quannu ti pari c’arrivi,
sì a l’accuminzagghia, cumpagnu;
nun t’avviliri di chissu,
seguita a svacantari
puzzi di duluri,
àvutri vrazza
doppu di tia e di mia virrannu.

A l’ingiustizia c’ammunzedda negghi
e nverni friddi
supra li carni di la terra,
ciusciacci lu focu di lu to amuri.

Nun ti stancari di scippari spini,
di siminari a l’acqua e a lu ventu;
la storia nun meti a giugno,
nun vinnigna a ottuviru,
havi na sula staciuni:
lu tempu.

Nun t’avviliri, cumpagnu,
si nun ti sacciu diri
quannu lu suli
finisci di siccari
li chiai di la terra.

Il tempo e la storia
Quanta strada, / quante lacrime / e quanto sangue ancora, compagno.
La storia zappa a centimetri / e gli uomini hanno i piedi di piombo.
Non parla l’amarezza / che mi copre il cuore stanotte, / né l’oscurità sulle montagne, / ma il silenzio / dei secoli lontani.
È la poesia / che tocca il polso della storia: / la voce resuscitata di Maiakovski, / il pianto di Hiroshima, / il lamento de García Lorca / fucilato al muro.
Quando ti sembra di arrivare, / sei all’inizio, compagno; / non ti avvilire per questo, / seguita a svuotare / pozzi di dolore, / altre braccia / dopo di te e di me verranno.
Sull’ingiustizia che ammucchia nuvoli / e inverni freddi / sopra le carni della terra, / soffia il fuoco del tuo amore.
Non ti stancare di strappare spine, / di seminare all’acqua e al vento; / la storia non miete a giugno, / non vendemmia a ottobre, / ha una sola stagione: / il tempo.
Non ti avvilire, compagno, / se non ti so dire / quando il sole / finirà di seccare / le piaghe della terra.

lunes, 30 de septiembre de 2013

La siccia ittò lu nivuru (La pedde nova).- Ignazio Buttitta



La siccia ittò lu nivuru

Ora ca lu creddu
lu dicu all'incontrariu,
virrannu a dirimi
ca nun ci dugnu ciatu a la puisia
e chi l'affucu a lu nàsciri
dintra lu pettu.

Ora ca sitinnivu li riti
nni lu feu di la terra
di lu celu e lu mari,
virrannu a dirimi
ca sugnu un vattali senz'acqua,
senza petri chi lucinu
e fili d'erba chi vìvinu
cu li testi calati,
ca sugnu un zuccu di mènnula sicca
senza nidi d'aceddi.

Ora ca le me vuci si fici
tuppuliuni di notti
e campana a l'arruspigghiarinu,
virrannu a dirimi
ch'è cunfetta di meli
pi li vucchi dilicati,
la puisia.

Ora ca nun sugnu
mpinnuliatu a lu celu
comu un porcu affucatu
e strinciu la manu di l'omini
p'addivintari cchiù forti,
virrannu a dirimi
ch'è cavaleri di lu firmamentu
cu li spiruna d'argentu,
lu pueta.

Chissu mi dirrannu,
ora ca sacciu
ca l'occhi di lu munnu
si chiamanu puisia
e si s'avissiru a chiudiri
arristassimu a lu scuru.

Chissu mi dirrannu,
ora ca cercu la puisia
nni li cosi chi toccu,
chi manciu e chi bivu,
nni li lamenti e lu cantu.

Ora ca cercu la puisia
nni li tuvagghi bianchi
di li tavuli cunzati,
nni l'asti torti
d'un cartullaru di picciriddu,
nni li manu di cu travagghia,
nni la menti di lu scinziatu,
fora e dintra de mia,
unniegghé.

Ora ca scopru
lu disiu di libirtati
nta un gestu,
nta na manu isata,
nni li me vrazza curti
p'abbrazzari lu munnu.

Ora ca cogghiu
lu disiu d'amuri
di na manu c'accarizza
e la ducizza
di lu sonnu
ca chiudi li pinnulara.

Ora ca sentu
la ventu parrari d'amuri
cu li cimi di l'arvuli
e lu ciatu di l'erba chi nasci
e la vuci di stu cori
chi rumpu como pani
e lu spartu.

La siccia ittò lu nivuru
ed iu sugnu cca a scriviri
cu li pupiddi abbruciati
di la bumma scattata a Hiroshima;
cca a taliari scantatu
li vampi ca isanu
sutta quadaruna
di carni umana a còciri.


La seppia ha buttato il nero

Ora che il credo / lo dico all'incontrario, / verranno a dirmi /
che non do fiato alla poesia / e che la soffoco sul nascere / dentro il petto.

Ora che ho steso le reti
 / nel feudo della terra / del cielo e del mare, / verranno a dirmi / che sono un rigagnolo senza acqua, / senza sassi che luccicano / e fili d'erba che bevono / con la testa reclinata, / che sono un tronco di mandorlo secco / senza nidi di uccelli.

Ora che la mia voce si è fatta
 / pugno che bussa di notte / e campana del mattutino, / verranno a dirmi / che è favo di miele / per le bocche delicate, / la poesia.

Ora che non sono
 / appeso al cielo / come un maiale strozzato / 
e stringo la mano degli uomini
 / per diventare più forte, / verranno a dirmi / che è cavaliere del firmamento / con gli speroni d'argento, / il poeta.
Questo me diranno, / ora che so / che gli occhi del mondo / si chiamano poesia / e se dovessero chiudersi / resteremmo al buio.

Questo mi diranno,
 / ora che cerco la poesia / nelle cose che tocco, / che mangio e che bevo, / nei lamenti e nel canto.

Ora que cerco la poesia
 / sulle tovaglie bianche / delle tavole imbandite, / nelle aste storte / di un quaderno di bambino, / nelle mani di chi lavora, / nella mente dello scienziato, / fuori e dentro di me, / dovunque.

Ora que scopro
 / il desiderio di libertà / in un gesto, / in una mano levata, / nelle mie braccia corte / per abbracciare il mondo.

Ora che colgo
 / il desiderio d'amore / di una mano che accarezza / e la dolcezza / del sonno / che chiude la ciglia.

Ora che sento
 / il vento parlare d'amore / con le cime degli alberi / e il fiato nell'erba che nasce / e la voce di questo cuore / che spezzo come pane / e spartisco.

La seppia ha buttato il nero
 / e io sono qui a scrivere / con le pupille bruciate / dalla bomba scoppiata a Hiroshima; / qui a guardare atterrito / le vampe che si levano / sotto calderoni / di carne humana che cuoce.

Ignazio Buttitta (1899-1997) fue el único poeta siciliano que me supieron decir (y vender) en la Librería Mondadori de Catania. En su descargo, yo hablaba sólo en castellano y ellos solo en italiano. Es un señor de Bagheria, al ladito de Palermo. Pasamos por encima del pueblo varias veces, pero no entramos.
Este poema pertenece a su libro "La peddi nova", publicado en 1963 y dedicado a Pasolini, de quien es el título. La edición es bilíngüe (italiano-siciliano) y mi diccionario es Herder.
El gato es de Agrigento, y pertenece a una colonia semi-salvaje de su casco viejo. Su reino, un contenedor oxidado. Por su tamaño, debe ser un bebé que no habrá cumplido un año todavía, creo.

martes, 24 de septiembre de 2013

MUJER CON DIETARIO


Se sienta  y abre el dietario que saca de su bolso. Y un boli. Mira. Escribe una palabra. Mira a otro sitio. Escribe otra palabra. La dibuja. Vuelve a mirar fuera del bus. Otra palabra toma cuerpo en el pautado espacio de un día de algún año ya pasado. Tú recuerdas que tu padre lo hacía. Las palabras siguen hollando el dietario de la chica que mira y escribe. Otra palabra. Otra mirada. Ahora a ti. Vuestros ojos se encuentran. No os decís nada. Os sabéis. Vista a la derecha. Palabra. Al frente. Otra. A ti. Poco a poco las dos hojas se van llenando. Escribe y mira. Arcángel pone banda a la peli que te haces con la chica del boli y los ojos. Otra palabra. Habrá escrito doscientas miradas.

lunes, 23 de septiembre de 2013

Concurs



busquem el nom d'aquesta flor
ens val el seu
però també qualsevol altre
que satisfaci la nostra curiositat
i/o el nostre afany estètic
es recompensarà

domingo, 22 de septiembre de 2013

orquídea de guàrdia...

si vas al Botànic
el dia que comença la tardor
a buscar el nom d'una flor
que li va agradar a Sícoris


una d'elles molt gran
que està de guàrdia
et diu que no pot donar-te aquesta informació
ni el seu telèfon
per la Llei de Protecció de Dades
que què més voldria ella
però no pot
que tornis a la primavera
i li ho demanis a l'altra
xafarder!


miércoles, 18 de septiembre de 2013

La valle dei Templi
Agrigento (Sicilia) - 06/08/2013

 

  


 

 

 



Calor, mucho;
piedras, rotas;
sombra, tesoro...
La valle es un exceso: 
muchos templos enormes
(los tocamos casi todos), 
uno de ellos conserva parte 
de la parte que rodean las columnas,
un atlante, casi completo, descansa en el suelo...
Un paseo de primavera frente al mar a cuarenta grados...

la gent ja no escriu postals...

(Palermo, 02/08/2013)

o sí...

domingo, 1 de septiembre de 2013

uma noite agradável em Lisboa...

porque eu sou do tamanho do que vejo dos meus amigos
e não do tamanho da minha altura
Alberto Caeiro (y yo, con perdón de la mesa)


Leer poesía es como ver cuadros,
o como escuchar música:
no es preciso entender nada, 
ni ser perito en lunas o en corcheas.
Sólo es preciso no ser de piedra.
Poder vibrar. En sintonía o en síncopa.
El mediterráneo facilita mucho pillar la belleza
en tres o cuatro idiomas sin conocerlos
(catalán, francés, italiano, portugués...).
Un diccionario y google ayudan un poco.

 

Visitar Lisboa, después de veinte años,
ha sido un regalo del Segre, de la orilla de Síc.
Ella no tiene bastante con postales,
y icr nunca la querrá bastante.

"Para ser grande, Sê inteiro: nada
Teu exagera ou exclui.
Sê todo em cada coisa. Põe quanto és
No mínimo que fazes.
Assim em cada lago a Lua toda
Brilha, porque alta vive."
Ricardo Reis

Nos ha enviado el catálogo de una exposición de 2008,
editado por EGEAC
y textos en portugués y en inglés (nos sobra esta parte, no obstante)
de los diferentes escritores que bebieron del vaso de este señor


"Eu amo todas as coisas, umas mais do que as outras -
Não nenhuma mais do que outra, mas sempre mais as que estou vendo
Do que as que vi ou verei.
Nada para mim é tão belo como o movimento e as sensações.
A vida é uma grande feira e tudo são barracas e saltimbancos.
Penso nisto, enterneço-me mas não sossego nunca."
Álvaro de Campos

Gràcies, Síc.

lunes, 26 de agosto de 2013

icr estuvo aquí...


Esta mañana he recibido esta postal:


Me gustan las postales. Y me las envío cuando viajo. Y me encanta haberme acordado de mí cuando las recibo. Puntito Juan Palomo, yo me lo guiso y le pongo un sello...
Esta la elegí precisamente porque no íbamos a visitar este templo. Selinunte era una de las recomendaciones que los amigos nos habían encarecidamente hecho. Las opciones alternativas eran menos de mi agrado, es cierto, pero no tenía especial interés en este templo. Piedras rotas, siempre he dicho.
El tema es la riña en los viajes.
Con la familia siempre he discutido, por lo que no recuerdo con especial detalle las discusiones durante los pocos viajes que he hecho con ellos (por el mismo motivo que no recuerdo especialmente las broncas domiciliarias, tan cotidianas y sin consecuencias, pura vida compartida). Pero en el resto de viajes siempre he tenido un rato destinado al enfado, a la crisis profunda y a la rotura de la comunicación tras estirarla mucho. Con la pareja, con amigos, con compañeros de internado...
¿Cómo me hubiese perdonado Sicilia si la hubiese ninguneado evitándole un capítulo de tensión emocional, de discusión gratuita, de "nos vamos a clavar todos los puñales que encontremos sobre la mesa"?
No fuimos a Selinunte, lo cambiamos por cualquier otro sitio. Igual que me empeñé en ir lo hice con no ir.
Varios días después, en Catania, encontré la postal y me acordé de mí, y le puse su sello. 

De Catania me llegó otra, hace días, de quienes me acompañaban en el viaje, un rito bonito compartido.


La había elegido yo en Agrigento, aunque también la enviaron desde Catania, con una referencia que no voy a repetir al mercado instalado bajo nuestro hotel, con alusión a mis gustos perversos y desmedidos hacia los todo-a-cienes que en el mundo han sido. Salgo y viajo poco. Me contento fácil y asequible.

En Agrigento me acordé tambien de mí y me envié esta otra, con un templo que sí visitamos y un olivo bajo el que nos refrescamos un ratito.


Impresionan las dos: estar entre las columnas que acogieron las preces de "griegos por el mundo" hace algunos miles de años y estar entre las ramas de un olivo retorcido, también muy viejo, en una isla que ha tenido la urbe más grande de la antigüedad (Siracusa, icr también estuvo allí) y ha sido la inspiración de películas inolvidables y comisarios graciosos (la siguiente postal es de donde el forense de Montalbano acude a jugar a las cartas y a sufrir las interrupciones del comisario de Camilleri).


Es el Circolo di Conversazione, en la parte reconstruida de Ragusa, que parece que es la parte antigua pero es más moderna que la otra, pero también es una pasada de pueblo, y el Duomo es precioso, y pasear por sus calles a cuarenta grados es una gozada...


Y de postales, salvo error y/o omisión, me queda una más, 

en representación de las doce que compré por dos euros en la Villa Romana del Casale, en Piazza Armerina, que es una casa que se ha conservado estupendamente porque estuvo sepultada setecientos años por el lodo que se escurrió de la montaña sobre ella (o algo así creí entender de las guías), y que perteneció a un emperador de Roma o alguién de esa "calaña", pues resulta un exceso hasta para los muy ricos de aquella época, según las crónicas, y que es famosa por estas chicas de biquinis, que son en realidad los mosaicos del suelo de una de las cincuenta y tantas salas que conservan los mosaicos originales de entonces, y que no son ni mucho menos las mejores muestras (estas chicas pintorescas) de una maestría exagerada en la representación con teselitas de mármol de figuras humanas, de animales (la escena de caza que cubre el pasillo que daba acceso a la  basílica donde el señor de la casa recibía las visitas de poderosos y sus séquitos, y las delegaciones, y los emisarios, etc., reúne todos los animales salvajes conocidos en la época, desde leones que son capturados hasta leopardos que comen antílopes y elefantes que son transportados por esclavos hasta los circos del imperio...), de los dioses del olimpo, de los habitantes de los mares, de niños jugando...